В самом начале января кружилась метель, к ногам твоим падали миллионы кристаллов, в ладонях твоих таяло мое сердце. В феврале я надеялся тебя обнять. За метелью ручьями потекла оттепель. По дорожкам серым прогуливался свежий ветер, и я все еще мечтал. Над хмурым февральским буднем восстало мартовское солнце. Мятеж в сердце, в руках сжимал письмо из тысячи слов. Апрелю доверил послание. Все расцвело, запело. Влюбленные пары кружились в нарядных парках. Я так верил в нашу любовь! Но это твое молчание и волшебный аромат цветущей сирени сводили с ума. Письмо казалось наивностью юношеской, а в карманах нашлась только мелочь. Я бежал до остановки, чтобы проводить тебя хотя бы взглядом. Июнь изжарил мозги. Я сошел с ума и снова принялся тебе писать. Что это – все спрашивал и верил. Что, может быть, тот парень, встретивший тебя в дверях, всего-то твой двоюродный брат. И улыбался. И надеялся, что слова изменят все. Ведь на небе было чисто-пречисто, и я любил красивую, тебя, ...